Fragmentos da Alma

Socorro, amor!

2009-05-26T07:29:00.000-07:00

Bom dia, boa tarde, boa noite... "A ausência tem me feito poeira" =)

Meu amigo Lino me "ordenou" que eu fizesse a letra de uma música para ele. Fiquei pensando como eu, sabendo mal arranhar um violão, entenderia rima para uma melodia, entenderia como colocar "espírito" num "corpo", como dar a luz numa canção juntamente com ele. Sempre me senti tão incapaz e tão pequena perante a Música; a música tem uma dimensão transcendental sobre nós. E esse mundo de compositores, poetas, sensibilidades mais que aguçadas, músicos, observações e absolvições extremadas, sinto ser muito para o meu “lugar habitável”.
Mas tentei, já que ordens para mim são pedidos.
E ele (graças às boas ninfas que ficaram fazendo bons fluídos), gostou.
Ligou-me dizendo: “Sua besta! Você não sabe do talento que tem. Eu adorei! É meio “bossa” meio “samba canção”, meio tudo meio nada. É especial”
Ele tem alma sensível. É músico!
Bem, aqui está o “experimento”. E eu, confesso estar louca para ver o que deu isso musicado.
Um beijo Lininho, tu és muito raro!

Socorro, amor!

Socorro, amor!
Eu estou com dor.
Ajude-me nessa empreitada
A vida é malvada
E o sonho é feito navalha

Eu estava procurando uma saída
Quando tropecei num labirinto
Logo fiquei aflita
Ao deparar-me com um infinito
As coisas mudavam de posições
E as portas pareciam grades
E havia homens em ações
Cometendo maldades

Eu corri desesperada
Não havia noite enluarada
Havia faca afiada
E eu, desorientada.

Socorro, meu amor!
Tire-me da dor.
Ajude-me nessa enroscada
A vida maltrata
E o sonho retarda.

Não quero mais essa coisa latente
Quero lua, pois está quente.
O sol escalda a pele
E o poro se repele

Socorro, amor!
Cadê seu músculo?
Eu só tenho corpúsculo
E nada mais
Tudo que eu tinha ficou lá atrás.

O assombro me levou a alma
Os órgãos e as vísceras
As verdades inventadas
E as mentiras vividas

Eu não sei como sair
Dessa viagem demente
Sei que sinto um calor efervescente
E desse labirinto só você pode me salvar

Socorro, amor!
Ajude-me a me achar...

Daniella Paula

Intrínsecos

2009-04-27T08:33:00.000-07:00

Queimem os livros de auto-ajuda
Dêem-me agulhada profunda
Deixem que o calor me congele
Deixem que o frio arda a minha pele
Concedam-me Neruda
Ele me ajuda.
Quero flores lótus
Fogos de corpos.
Tirem Cristo da Cruz
Limpem os seus sangues nus.
Acordem os ancestrais
Quero tudo o que ficou para trás.
Apaguem as cinzas das ruas loucas
Quero todas as cores de Almodóvar
Abram as pernas, quero todos os gozos reprimidos.
Gritem todos, os seus gemidos.
Comam a religião
Depois vomitem a um deus pagão.
Parem de cortar as asas dos pássaros e colocar nas serpentes.
E depois, consultem as suas mentes.
Gritem no natal
Silenciem no Carnaval
Viva o fatal
Não tenham medo do mal,
Monstros e coisa e tal.
Depois, dêem-me um amor avassalador.
Em seguida, tirem-no com sofreguidão de mim, para que o meu fim seja de um sumidouro de amor carmim.

Daniella Paula

Dia de Verão

2009-02-27T19:07:00.001-08:00

Teve um dia que eu fui feliz. Depois me perguntei como tudo foi um triz.
Interroguei o verão que se fazia e que se foi e deixou o inverno.
Interroguei o verso. Virei tudo do avesso.
Revirei as gavetas. Indaguei os cometas.
Procurei as onças e os animais selvagens em que cavalgava.
Perguntei por que eles me deixaram. Eu os amava.
Fui ao mar. Respirar. Atingir. Mergulhar.
Fui além da arrebentação. Fui entender essa outra dimensão.
A dimensão que leva o feliz e traz o triste.
Entender como se ora é céu, ora é inferno. Ora é verão, ora é inverno.
Alma. Corpo. Espírito. Coração.
Por que certos órgãos, psicológicos e sentimentos não ficam nunca em concordância?
Indagações de criança.
Li os científicos. Só entendi na poesia.
Esperança ainda tinha.
Volte dia para a minha retina. Quebre a rotina.
Devolva-me a esperança. Dá-me coragem de entrar na dança.
Lampeiro. Fugaz. Efêmero.
Dia de verão que se é feliz, por um triz.

Daniella Paula

Homens que amam demais

2009-01-23T13:23:00.000-08:00

Eles estavam abraçados, entrelaçados em seus corpos grandiosos.
Fiquei a olhá-los. Belos como convém aos amantes.
Apaixonaram-se pelas barbas, pelos pêlos espessos, pelos excessos,pelas mãos cumpridas, pelos lugares apertados, pela necessidade de serem extravasados.
Apaixonaram-se pelo indescritível, pelo invisível e o indizível.
Apaixonaram-se porque se compreendiam; apaixonaram-se porque não entendiam.
Apaixonaram-se porque era o que sabiam fazer; apaixonaram-se porque não sabiam o risco a correr.
Apaixonaram-se porque ardiam, e porque nas suas rebeldias, traduziam a língua dos amantes quentes, e não decifravam as vadias dementes, tão pouco as mulheres ardentes.
Apaixonaram-se, pois, até a natureza é imperfeita, e o Deus erra e eles corrigem. E o Deus acerta e eles são as suas vertigens.
Apaixonaram-se porque é atrás que eles descobrem seus meios de andar para frente. E é no descansar dos peitos iguais que eles ficam em paz.
E agora, mortos como querem os imorais, entrelaçados como jamais gostariam os seus pais, nus e sem órgãos genitais... Descansarão em paz, nos seus eternos, fortes e agonizantes peitorais.
Esses homens amam demais.

Daniella Paula

O poeta

2008-12-23T16:45:00.000-08:00

Um poeta deve ter dor
E dor onde ninguém saiba.
E deve sentir todas as dores e todos os amores que há no mundo.
Deve ter a escuridão, e deixar explodir todas as estrelas. Deve fazer nascer luz.
Deve entender de partos.
Um poeta tem que conhecer perfumes e odores.
Deve descrever sobre a Dolores e amar as suas dores.
Um poeta tem que ser forte e ardente.
Frágil e quente.
Um poeta tem que agir com a verdade, mesmo que para isso, use o fingimento.
Deve ser nobre como a beleza e plebeu como a tristeza.
Tem que usar das lágrimas para mostrar a alma.
E usar do sorriso para mostrar o destino.
Um poeta tem que salvar vidas, através da sua elegia ou da sua pornografia.
Tem que adorar o nada e o tudo.
Deve ser o próprio silêncio e ter em si todas as palavras.
Um poeta deve cortar os pulsos com flores e sobreviver com pedras.
Tem que andar no ritmo das correntezas dos rios e se escaldar nas areias como as ondas.
Deve saber observar o belo e entender o torpe.
Um poeta deve ver além do verde e do azul, tem que ver o cinza que há por trás de tudo.
Deve enxergar com as mãos e o coração e sentir com os olhos e abraçar com a alma.
Um poeta deve ter em si a eternidade e jamais ostentá-la.
Deve acariciar e bater com as suas palavras.
E deve ferir com o seu silêncio.
Um poeta deve saber chorar compulsivamente ao ver o sonho do outro quebrado, e gritar silenciosamente quando o seu sonho for derrubado.
Tem que transbordar os olhos de lágrimas, todos os dias, ao ler um poema, e alegrar-se profundamente ao nascer de qualquer semente.
Um poeta deve ferir-se com a insensibilidade e vangloriar-se com as raridades sensíveis.
Deve sentir os antepassados nos bosques e praças, e respeitar os seus espíritos.
Um poeta deve ver o sol nascer e nesse momento matar sua soberba.
Deve ver o sol se pôr e aguar o orgulho de si mesmo.
Um poeta tem que olhar nos olhos. Olhar simplesmente nos olhos; nem mais para baixo, nem mais para cima.
Deve proteger os apaixonados, mesmo aqueles enganados.
Um poeta tem que admirar os rituais e jamais julgá-lo.
Não precisa dançar o compasso da vida, mas deve entendê-lo.
Um poeta tem que saber que, as crianças e os velhos sabem mais que as suas rimas.
Deve gargalhar dos ecos.
Esbravejar das injustiças.
Um poeta tem que ser divinamente humano.
Compreender o divino, sentindo o humano.
Um poeta deve saber que não sabe. E ter consciência que entende.
Deve ser louco para que os deuses o proteja.
E deve ser lúcido para que o Deus o respeite.
Deve ter brilho no olhar e uma cor opaca nos lábios.
Dedos das mãos alongados e pés firmes.
E o poeta deve esquecer todas essas regras e ser simplesmente poeta.

Daniella Paula

Cóleras pungentes no fim de um amor carmim

2008-11-25T16:57:00.000-08:00

Sinto pela ausência... Saudade dos fragmentados e dos fragmentos desse "pequenino" universo.

Eis aqui, um fragmento de um fim. Espero que sintam...

Eu sabia. Sempre soube do fato insano que era te perder. Arrisquei, paguei o preço e vi. Vi você saindo de mim, como as ondas saem do mar para se escaldar na areia.
Você foi abrindo devagar a porta, para que eu não percebesse que estava sendo aniquilada, até que abriu tudo, deixou-a escancarada e saiu correndo para que não desse tempo de te puxar pelos braços.
Eu fiquei aqui, nesse quarto vermelho carmim, que você quis colorir enquanto brincava de fazer amor em mim.
Vivemos aquela batalha do amor, que ora nos aconchega em Glória e ora nos bombardeia em dores.
O que eu acho nefasto é o fato de você fingir até os últimos momentos de olhares entrelaçados, uma paixão. Poderia ter pedido perdão e saído ilesa das cinzas que ainda queimam, devidamente, pelas brasas de outrora.
Você disse que o amor chegou ao fim. Na verdade, o fim se desaguou em amor; o seu fim, no meu amor. Mas, eu sempre soube que seria assim. O que acontece é que a vida humana quer sempre o prolixo, mesmo diante da sua mais devasta lacuna.
Neste momento eu fumo cigarros de cóleras e bebo gim de mágoas. É a dor latente de quem não consegue controlar a mente, quando esta, demente, se desnorteia em busca de um passado, desejando obstinadamente, que ele venha ao presente. Bobagens de gente!
Olho para a fotografia em preto em branco, na moldura feita por você, que dizia ser o retrato mais pitoresco de amor. Dentes expostos na imagem, olhares cúmplices e horizontes de sonhos. Como seria a nossa fotografia de agora?
Sangue ordinário espalhado pelos cantos dolorosos de nossos olhos.
Não quero que volte, mesmo amando-te loucamente (l-o-u-c-a-m-e-n-t-e), prefiro que vá sobrepor seus órgãos quentes sobre os corpos que te ardam, que fique aqui, remoendo e fingindo caminhos para uma paixão falida.
Deixe-me no meu ermo desse quarto a luz néon, logo passará essa revelação anômala de dores em partes que eu nem imaginava que existia.
É fato que o seu ato, me cortará a alma por longos dias, se acaso suportar o ocioso desejo de desprendimento da vida; mas, assim que perpassar a penosa aflição do espírito que foi esfaqueado pelo o abandono, e do corpo rejeitado pelo o calor de outro corpo, a existência me voltará a ser chiste. E quem sabe me dê um outro amor e feche a porta.
Enquanto isso, eu vejo a gaivota, sobrevoando livre na sua condição de não amar. O amor prende e a solidão e a falta nos rende.
Esperarei passar essas horas que ainda se sente o perfume, a presença, a esquivança na retina da esperança, o estar não sóbrio para recuperar-se. Até a vida vir e me der um outro amor carmim. Talvez para me ferir, vale se for para me fazer existir.

"Amo-te"

2008-10-31T14:08:00.000-07:00

Amo-te a cada batida das ondas nas areias
Amo-te em cada novo orvalho pela manhã
Amo-te em todas as fases da lua
E toda lua sem fase.
Amo-te no poço escuro d’minha alma
Assim como te amo em cada brilhar dos meus olhos
Amo-te nas coisas lindas que tenho pra falar
Amo-te nas horas vazias que não há o que citar
Eu te amo no inevitável dos sentimentos
Nas faltas de razões
E nas súbitas emoções
Amo-te quando te tenho em meus braços
Amo-te quando estás distante dos meus olhos
Eu te amo em todos descolares dos cílios
E em todos os colorares de conchas
Na falta de palavras
No oco do silêncio
No talambor do seu coração
Nos trágicos e frágeis momentos.
Amo-te no lilás das nossas violetas
Amo-te nas cinzas das nossas imperfeitas...
Imperfeitas conjecturas do amor.
Amo-te quando os pássaros levantam vôo
E quando as borboletas saem do casulo.
Amo-te no seu ovário, nas suas pernas, nos seus seios, no seu óvulo...
Nas suas coisas de mulher.
Amo-te porque te faltam coisas de mulher
Amo-te porque tu amas a mulher.
E eu mais te amo, porque sou essa a sua coisa que te falta.
E se pecamos porque nos amamos que não haja explicação para esse amor sem tamanho.

Daniella Paula

A Separação

2008-10-20T18:28:00.000-07:00

Não, não precisa me enganar,
Inventar essas coisas banais, sem vida, sem anais,
Para consolar o meu peito sem leito.
Pode retirar suas palavras do meu ouvido
Quebrar o mundo fingido.
Pode limpar com navalha o seu perfume dos meus poros.
Pode apagar sua imagem dos meus olhos.
Vá, corra para não perder o trem que a levará para os raios de sol, após tanto tempo vendo a lua. Mas, pegue seu cachecol, para onde vai, não poderá andar nua.
Não se esqueça de pegar seus cálculos e devolver meus autos.
Pode ficar com o “Auto da barca do inferno”, Gil Vicente lhe mostrará o inverno.
Deixe o “Auto da Compadecida”, Suassuna entende a minha vida.
Leve seus discos de Nirvana.
Devolva os meus da Bethânia.
Você precisará da sua auto-ajuda,
Eu quero só o Neruda.
Leve os cálices de cristais, isso é o de menos.
Eu só preciso dos vinhos chilenos.
Fume longe desses quartos os seus cigarros,
Que eu juro, que esquecerei os seus pigarros.
Retire todos os seus pêlos do meu corpo.
E todas as lembranças da retina das minhas esperanças.
Não precisa mais esperar,
Abandone aqui quem só te fez adorar.
Não vou te segurar.
Vá, e se afogue no mar,
Que você construiu, enquanto fingia me amar.

Daniella Paula

Escultura: Rodin - " O fugitivo do amor"

As horas

2008-10-03T18:37:00.000-07:00

Ela não pôde suportar as horas.
As horas que se sucedam como correntezas de um rio infinito.
Ela queria ser finita. Não existia nela a ostentação de ser eterna.
Ela queria somente que as horas acabassem.
Que o fluxo chegasse ao fim.
Que os respirares se calassem, porque eles são gritos que ensurdecem.
Não haveria como mais suportar a contagem progressiva dos segundos natos, imbecis, fiéis como um cão ao tempo, tortuosos àqueles que não suportavam mais o seu barulho, o seu sopro de vida, a sua obrigação de existir.
Ela queria que a cachoeira cessasse que o rio secasse que o mar inundasse a areia que já estava cansada de apanhar das ondas.
Para quê tanto tempo? Para quê tantas horas?
Os seus olhos só desejavam se encontrar com a impetuosidade dos ventos e a finitude das tempestades.
Não era mais necessário o pulsar desenfreado do coração. Esse órgão obrigatório para o fluxo insano da vida. Ela só queria deixar de ir contra a ela, para deixar de ter o choque que causa a existência, até daqueles pobres viventes que já não a quer. Que vivem a vagar pelas cinzas das horas, pelo o pó das carnes, pela loucura das palpitações. Por que há de nos manter vivos?
Ela só queria ir a favor da vida, que pede para morrer.
Era tudo que desejava!
Como o pulsar do estacon, dentro de epifania.
Ela desejava regredir.
Desejava que os ponteiros batessem ao contrário. Que os olhos fechassem para a paz, mesmo inventada.
Ela só queria romper a linha obrigatória do tempo, cessar o pulsar, calar-se a alma.
Era tudo o que ela desejava.
Decodificar o tempo, estraçalhar a lógica, quebrar os cacos, anestesiar a dor.
Por que existe alguém sempre nos soprano? Ela se indagava, pois só queria não mais ir contra o vento.
Deitar e avistar a esperança, longe da esquivança da existência humana.
Enveredar o seu barco para outros mares.
Esquecer o devir que nunca vem.
Calar as vozes que a mantém.
Ela só queria fechar os olhos, até o escuro ficar tão escuro e sangrar, para coexistir o vermelho.
Ela só queria cessar...

Daniella Paula

Quando não sei o que sou...

2008-09-29T17:36:00.000-07:00

Sou um buraco no plano
O pensamento fora do dono
A virgindade distante da moça
A pérola fora da ostra
Os desarranjos da natureza
A lagarta da borboleta
A fome dos desnutridos
O sangue dos vencidos
A ferida dos curandeiros
A dor de alma dos poetas
O órgão dos sentidos
A alegria dos desvalidos
O desafinar dos cantos dos pássaros
Os estardalhaços da alma
A vida dos fantasmas
A morte dos orgulhosos
Sou o que morre todos os dias, e renasce no despertar das flores.

Daniella Paula

Noite de desejo, retrato de uma denúncia

2008-09-21T17:49:00.000-07:00

A noite estava escassa. Clamei-a e de repente ela surge nua.
Nua de corpo e alma, áurea limpa e pureza findam.
Com alguns colares no pescoço, cabelos soltos.
Olhar do avesso.
Ela surgiu para se entregar.
Somos dois mistérios. E dele queremos desfrutar.
Ela se insinuou, tocou os lábios, lambeu os dedos.
Sensibilidade aflorada...
Lua, tão feminina, querendo fazer amor com uma estrela, pois já não quer ser sozinha, quer alguém para chamar de minha.
Rasgou a saia, deixou-me tonta;
Quebrou as rédeas, aqui não conta.
Puxou meus cabelos.
Esfregou os seus.
Sussurrou as loucuras cálidas, das viúvas estagnadas, dos segredos das donas de casa, das brincadeiras enluaradas.
Mordeu o meu pescoço, percorreu o meu corpo.
Voltou para minha boca...
Molhou os seus lábios, fixou-se em meus olhos... Rendeu-se aos olhos.
Beijou-me o beijo suave, da boca fina, da pele sensível, da língua afiada.
Tocou os meus seios, fez deles esteios.
Brincou com meu umbigo.
Descobriu o meu intimo.
Lambeu as minhas pernas,
Desvendou o que tinha no meio delas.
Tão conhecido e tão desconhecido... Infinito!
Possuiu-me toda.
Entrou-se outra.
Bebeu do meu líquido. Deixou o seu em mim.
Entranhou as unhas nos meus poros.
Escorreu o seu suor tacanho.
Esbravejou seu gemido.
Cantou no meu ouvido...
Todo o seu desejo reprimido
Que ali foi proferido,
Diante ao mistério que não foi entendido.
Ela crua me abraçou. Depois chorou.
Voltaria para o seu marido.
Seu mundo fingido.
Longe dos seus delírios temidos.
Acabou-se o amor urgente
Que tanta gente, mente;
Que não sente.

Daniella Paula

Um [triz] de mim

2008-09-15T18:16:00.000-07:00

Eu moro no pélago do mar
Tenho o lamento da ressaca dos mares
Vivo em confronto com os olhares, olhares perdidos diante do oceano.
Entro nos meus escombros, encontro-me com meus sonhos, que foram perdidos durante a viagem.
Invado as minhas lacunas e encontro os amores de outrora, prontos para florirem outros outonos. Flores murchas de outono...
Sopro os meus cabelos. Provoco os ventos.
Rodo a minha saia, viro capitu entocada.
Passeio no tempo, faço cinzas das horas.
Colho as sementes que não viraram frutos.
Recolho os estilhaços de pólvora das paixões frustradas.
Não tenho medo dos grandes raios, já que sou uma luz que cega.

Ouso amar tudo que me escapa.
Solto tudo que me prende.
Amo a liberdade como uma serpente, não como um pássaro; eles voam por não saber andar. Serpente ninguém doma, por não saber domar.
Na vida não tenho a pretensão de ensinar. Siga meus exemplos, somente os loucos que não têm medo de amar, nem do mar, nem do ar, nem de ser, nem de estar. Fujam de mim, todos os sensatos, os sociais, os imorais... Pouco me importa quem vá e quem ficará.
Nesse meu mar profundo, só há espaço para criar. Quer-se ser intocável, procure um rio para nadar.
Fuja para longe de mim, aqueles que têm medo de devorar.
Fique aqueles, cujo nome é amar e o sobrenome [do] ar.

Daniella Paula

Interrogações

2008-08-24T16:44:00.000-07:00

Interrogações

Até onde podem ir os meus passos?
Até onde podem alcançar as minhas pernas?
Quantas carências são capazes de suprir o meu abraço?
Quantas bocas são capazes de calar o meu beijo?
Qual é a profundidade do meu eu?
Ao nascer o meu choro foi de protesto ou emoção?
Eu nasci das cinzas ou das horas?
Sou banquete aos pássaros ou fruto rejeitado por eles?
Como é a minha alma nos olhos de uma serpente?
Que cor tem o meu espírito?
O que ensinam os meus calos?
Quem cura as minhas dores?
De onde vêm as minhas forças inatingíveis?
Para onde transgride o meu ser?
Tortuosas são as respostas, mas mais duras que as perguntas, impossível.
Não há quem responda a amplitude e limitação do meu ser.

Daniella Paula

A incógnita

2008-08-20T17:21:00.000-07:00

As trombetas dos anjos anunciavam. Porém, eu ainda não podia escutar.
As torturas do ser a minha frente, gritavam silenciosamente as dores mais intensas de um ser a se debruçar. No entanto, eu nada podia enxergar.
As cores escuras de dia de inverno sombrio, tentavam me mostrar. Mas, eu sentia medo de encontrar.
Os olhos esbugalhados diante do desconhecido acenavam à cena acontecida. Porem, eu fechava os meus olhos para não me deparar.
A boca seca, após correr todo seu liquido, vomitava o que estava a declarar. No entanto, eu não queria esbravejar.
As mãos frias e indizíveis penetravam as minhas, para eu poder salvar. Mas, eu nada podia diante da incompetência do estar.
O corpo mostrava que já não era mais morada. E eu ali, a não decifrar.
O vermelho escaldante, jorrado aos buracos da inconformidade de deixar. E eu sem ver o sangue que tudo dizia ao meu estranho dilacerar.
A incógnita veio até ela. À moça de belos dentes e com feio sorriso, seios fartos como úbere, cabelos alourados como o ímpeto do ouro, pele pálida como a da lua, corpo doloroso e avantajado como as das meninas noturnas e olhos com a grande fome.
A contração daquela dor, talvez a deixasse mais bonita. Ela fixava toda a sua salvação em minhas mãos, e eu sem decifrar que aquela ela hora de deixar.
Eu era um ser incompetente, frágil e fraco perto daquela moça que estava a se renunciar. Perto daquela majestosa senhora que veio buscá-la. Nada podia fazer o meu bucólico ser.
Foi quando, ela cravou as suas longas unhas vermelhas no meu pulso, deu um suspiro sobrepujante, que a fez ultrapassar os seus limites de ser; obstruiu-se o seu eu desse mundo paralelo e descontente.
Num dia sem sol, cheio de velas faiscantes, com cheiro de nudez impregnado no ar, através de um grito silencioso e de um olhar escandaloso; na rua dos deixados, número 13; a moça se entrega a incógnita da morte. Morre em meus braços, desfaz o seu ser.
Agora entendo os sinais. Tarde demais. Lá se foi para fora dos martírios da vida. Lá se foi a que nunca foi bem vinda.

Daniella Paula

Mudei o nome do blog... Mudanças, esquivanças, esperanças...
Espero que entendam essas palavras vazadas dos fragmentos d’ minha alma!

Um mistério

2008-08-12T18:24:00.000-07:00

Um mistério

Eu me entendo com essas palavras vazadas.
Sei tanto da solidão que hoje a tenho como amiga
Sou mais eu quando estou triste.
A minha alegria tem uma doce dose de hipocrisia
Não sei fazer amor, sei criar amor.
Não entendo nada sobre paixões,
Quando entender, nunca mais me apaixonarei.
Não reconheço a minha alma, em meio tantas que inventei.
Pouco sei dos meus gostos, já que eles são mutantes.
Nada sei sobre o meu mar, nado assim, sem saber.
Procuro os rastros, porque as pegadas já têm muitos a procurar.
Não caço as borboletas, sei que quando eu deitar-me, elas virão pousar em meus ombros.
Não conheço a minha face, ela tem muitos traços inteligíveis.
Morro, quando sei que vou renascer no outro. Isso eu chamo de amor.
Alimento pequenas ninharias. Isso eu chamo de viver.
Nada sei sobre mim e se pudesse saber, recusaria. Gosto do mistério, mesmo que o martírio de ser desconhecida seja avassalador.

Daniella Paula

O meu Deixo

2008-07-24T17:51:00.000-07:00

Deixo que no meu peito ardam às dores perpétuas humanas.
Assim como deixo em meus olhos a chama da vida angustiante que é o próprio viver.
Deixo nos meus dedos a declamação das minhas poesias falácias, tempestuosas e que me doem.
Assim como deixo em meu coração, as aflições daqueles que amam e são renegados por amarem diferentes.
Deixo nas minhas frágeis pernas as marcas dos duros fardos que o destino me fez carregar.
Assim como deixo em minha boca o silencio daqueles que não tinham voz para falar.
Deixo no meu amor recalcado as duras penas da minha epifania.
Assim como deixo nas minhas alegrias inativas todas as palpitações de quem tinha dentes e não sabia sorrir.
Deixo o meu otimismo para os pobres, leigos e ignorantes.
Assim como deixo o meu pessimismo para aqueles que entendem e tem medo do seu medo.
Deixo a minha arte como uma dor que me arde, para que todas se firam se queimem e sintam que tudo em mim pulsa e queima.
Assim como deixo tudo que não foi dito, por medo de ser esclarecido.
Deixo assim o medo estampado, disso que sei e não pode ser revelado.
Assim como deixo todas as minhas águas e o meu fogo. Para que haja vida na minha morte. E Estacon em minha vida.
Deixo os meus delírios loucos, irreveláveis e intangíveis.
Assim como deixo tudo que já toquei e transformei em pó, dor e poesia.
Deixo a minha vida num festejo de chão ácido, que ao dançar sobre o seu solo, fere, não pára, agoniza e geme.
Assim como deixo a mim mesma para aqueles indecentes que me amaram, nessa minha dura e sensível forma de ser.

Daniella Paula

A Paisagem Rejeitada

2008-07-16T17:36:00.000-07:00

A paisagem rejeitada

A minha rústica paisagem.
Que exala meus diversos perfumes
Que nutri os mais variados gêneros e gênios
Que não é doce nem amarga, é tão somente gim.
Ela se desfaz quando não há o voraz
O voraz de almas perdidas que orientam sua trajetória.
Nela caminham os espíritos andarilhos, que não tem morada, nem estrada.
Nela se liquefazem as lágrimas das cachoeiras em protesto às angustias terrenas e o dramalhão divino.
A paisagem que sustenta as ninfas sem deuses, os anjos sem proteção, os loucos sem compreensão.
Nela não há luz; para que todos sejam estrelas.
É a progênie das sementes abortadas, dos aromas indesejados, dos fetos rejeitados.
Ela é o pulsar das contradições que dão vida a sobrevivência; os ruídos que empertigam a viver.
Essa paisagem se contrai como dores de cóleras e como a alegria sublime do susto de estar vivo.
Não se remete a ser sabiá, mas se orgulha em ser carcará.
Ela, que incorpora os santos não canonizados, e sabe que é sempre melhor ser filha da outra.
Não é a paisagem melancólica e elitista esculpida na obra de arte no canto da sala, nem tão somente o protesto dos desvalidos. É mais a inteligência do pessimismo e a vontade do otimismo, do que a banalidade do grito. Já que tudo é grito.
Ela prefere manter-se estática, como tal é uma paisagem; silenciosa e intrépida.
E que grite ao vê-la...
Os parasitos que se enclausuram.
Os hedonistas doentios.
Os tacanhos insensíveis.
As donzelas desnudas e noturnas.
Os megalomaníacos com suas Torres de Babel.
Subjetiva é a paisagem. Absoluta é sua linguagem. Rejeitada é sua utopia.
E que se afligem os que não entendem a hermenêutica da tela.

Daniella Paula

Que falem outros do otimismo

2008-06-28T14:20:00.000-07:00

Que falem outros do otimismo

Os sonhos se calam perante a nebulosa alma.
A vida se esvai como a calada da noite.
Os pássaros pousam e os ventos não os ajudam a voltarem a voar.
As nuvens que andam para deixar brilhar o sol, só trazem a chuva.
As crianças tornam-se frutos que as aves não querem comer.
As rosas deixam de exalar perfume e esquecem a data que têm que se abrirem.
Os homens corrompem-se.
As mulheres não se edificam.
A pedra já está em pedaços, e a água continua a derrotá-la.
Já não se vê o brilho nos olhos, a paisagem não ajuda.
Já não se vê o sorriso nos lábios, a alegria foi se aportar em outro lugar.
A amizade não transforma mais.
E o amor tornou-se cansativo.
A morte leva todos os puros e os tão queridos.
Deixando os complacentes.
Já não se recebe mais flores. As pedras vieram para substituí-las.
Os viciados encontram na sua droga, uma maneira de fugir...
Covardes eles, covardes nós.
Que falem outros do otimismo.

Daniella Paula

2008-06-26T20:09:00.000-07:00

"O sopro que cria o meu Ser vem do devir de alguma coisa. Alguma coisa que ainda não inventaram um nome, de tão forte e avassalador que é."

Daniella Paula

Tela: Salvador Dali

2008-06-26T19:33:00.000-07:00

E se tudo que me contraria queima
E se tudo que queima, arde,
E se tudo que arde, fere,
E se tudo que fere, deixa cicatriz...
O meu corpo é retalhado pelo meu motriz.

Daniella Paula

Tela: Pablo Picasso

O Meu Amor

2008-06-20T20:13:00.000-07:00

Tela: Pablo Picasso

O meu amor

O meu amor não é aquele que sempre sonhei,
É mais que um simples sonho construído
É um sonho de amor acordado
Que beija a minha pele ao amanhecer
E declama verdades ao anoitecer.
Verdades que formam a nossa poesia
Porque de verdade é feito o nosso sonho de amor acordado.

O meu amor é como um pássaro revestido de mel
Que pousa sobre meus lábios desnudos,
Os encoberta com o seu sabor
E volta a voar sem pudor.

O meu amor não é aquele que sempre pedi,
É mais que uma complacência falácia ou uma fé piegas.
Ele me concede mais do que clamei,
Surpreende-me mais do que pensei,
Ama-me mais que o necessário ao meu ser.

O meu amor entende o meu silêncio ausente
E como uma amante quente
Excita-me calada para que eu volte
Da dor da viagem da mente

O meu amor não é aquele cordial
É um tanto laico, por sinal,
Pois é mais que belas maneiras e boas palavras,
É o amor na sua pureza e no seu primitivismo.
Ama com a dor de não entender o que ama
E com a beleza de se entregar ao desconhecido.

O meu amor não é aquele que imaginei,
É mais do que indaguei,
É mais que do que supliquei,
É mais do que esperei,
É bem mais do que sei.

Sendo assim, nada do que eu disser,
É o bastante para o meu amor que é sem fim.
Posto que tudo que há em mim,
É pouco para esse Ser,
Que me invadiu, inundou-me e pronto e fim.

Daniella Paula

2008-06-20T09:10:00.000-07:00

Tela: Frida Kahlo“Tenho consciência da pouquidade que sou. Entretanto, sou inconscientemente grande, pois sou a transgressão dos meus limites."

Daniella Paula

SOU EU

2008-06-17T14:33:00.000-07:00

Tela: Lucian Freud
Boa tarde senhores!

"A saudade me trouxe pelas mãos..."
Este "Sou Eu" é uma melancolia poética. Estou tão ousada com isso aqui... =] Até "melancolia poética" estou fazendo-os ler. =)
Vamos à melancolia (é bom ser piegas de vez quando)

Sou Eu

“Sou eu quem alivia suas duras cólicas de vida.
Sou eu quem suporta suas falácias paixões mundanas.
Sou eu quem tolera as suas instáveis transgressões.
Sou eu quem perde as madrugadas de sono, para suprir sua sede de atenção.
Sou eu quem calça seus pés frios nas noites de inverno e protege seu corpo dos ventos cortantes.
Sou eu quem congela a própria alma para restituir apenas a sua.
Sou eu quem se dilacera da grande fome para alimentar todo o seu Ser.
Sou eu quem se perde na vida, para traçar os caminhos tortuosos e poupar-lhe das dores.
Sou eu quem morre todos os dias para dar infinitude ao seu espírito.
Sou eu quem adentra o mais tenebroso pélago, para poupar-lhe da tassofobia.
Sou eu quem eclodi o meu ser para renascer na sua verdade de vida.
E essa é a minha única forma de saber existir: Amar nuamente o seu coexistir."

Daniella Paula

Um cheiro nos cangotes de cada um! E um brilho no olhar ao ler os carinhos de vocês...

Sua covardia em meu Ser

2008-06-10T18:12:00.000-07:00

Boa noite!

Um poema para as minhas poesias. Obrigada pelos e-mails, senhor Edinásio, Érica, Évin, João e Nina (A Nina tirou cópias desse meu "isso" e distribuiu pra todo mundo!).

Sua covardia em meu Ser

Você poderá amar outros corpos, beijar outras bocas, percorrer outros seios.
Mas sou eu quem estará em suas entranhas, escorrendo pelo seu suor, derramado na outra.
Poderá sentir prazer com várias.
Mas sou eu quem estará em seu gozo, nos seus olhos fechados e orgásticos.
Poderá deitar-se em outras camas, escorrer em outros lençóis.
Mas é a minha cama e os meus lençóis que o seu intimo desejará.
Poderá sorrir descompassado logo o após.
Mas o seu sorriso verdadeiro virá quando lembrar do meu sorrateiro.
Poderá apaixonar-se diversas vezes e perder-se nelas.
Mas só encontrará a paixão quente em meus lábios, ao meu lado.
Só amará o meu ser. Só se eternizará nele.
Continue a se perder nesse labirinto que escolheu, com medo do meu mistério. Até cansar-se, querer morrer em meus braços e calar-se em meu espírito. E eu estarei aqui, castiça e pura para limpar-lhe da sua covardia, do seu medo e do seu desejo sujo.

Daniella Paula

Tenham todos uma linda e poética noite!

Obrigada por percorrerem os olhos pelos meus gritos do Inconsciente...

Estacon

2008-06-08T15:18:00.000-07:00

Boa Noite!

Segundo Érica Moraes, uma grande amiga jornalista, o nome deveria ser: “A poesia da morte”.
É um conto breve e branco, não tem enfeites e nem grandes palavras. Mas é quente, e eu espero que vocês sintam o quente dele.

ESTACON

Era uma noite fria, nebulosa, de ventos fortes e úmidos, era uma sexta-feira.
Ela sentia desde cedo o obscuro do dia.
Tomou o seu café preto, com torradas e geléia. Banhou-se, perfumou-se com um cheiro cítrico irritante, colocou seu palitó empoeirado; empoeirado devido o clima da cidade, que quase nunca fazia frio. Nessa sexta-feira fez. Fez até demasiado. E foi-se há enfrentar seu dia.
Trabalhou em seu serviço banal e como todos os outros trabalhos extremamente significantes. No pouco tempo que havia para o almoço, comeu ligeiro, limpou os dentes, leu atrasada o jornal e voltou ao seu rotineiro trabalho.
Tudo parecia normal e estagnado como o de costume.
Quando na volta para casa, após passar na padaria, na livraria e na casa de flores, ela se vê deparada com o susto de viver.
A menina pediu as suas flores. Ela sorriu descompassada mente e ficou por alguns instantes sem ação. Disse que havia acabado de comprá-las e não queria desfazer delas. Perguntou o que a menina queria com as flores. É quando começa o conflito.
- É para o meu velório – disse Haia com um sorriso sonso.
De princípio assustou com a resposta da menina, depois deduziu que era uma brincadeira de criança e completou:
-Não brinque assim, menina! Agora é que não dou as flores, isso não teve graça. Cadê seus pais?
- O que importa saber? Eu só preciso das flores. Não existe ritual de morte sem flores e nem velas, pois bem, as velas eu consegui, também não importa como, só preciso das flores agora. Por favor, dá-me as flores?!
O susto veio mais forte, começou pelos pés até chegar ao seu mais profundo abismo de ser. Não havia graça nas palavras da menina. E ela simplesmente não poderia ignorá-la e seguir adiante, também não poderia mostrar-se desesperada. Ainda não havia chego a esse ponto.
- Ritual de morte? O que está havendo com você? Que brincadeira é essa? Faremos assim, a deixarei em sua casa, assim que chegarmos lá, darei as flores a você. Combinado? – Estava confusa. Isso não acontecia todos os dias na sua rotineira vida.
- Por que tantas perguntas? Eu só quero as flores, oras! Não iremos para minha casa, não há casa. Existirá depois das flores, que é a única coisa que falta.
Ela já estava suprimida em seu medo. Tarde demais para esquecer aquilo e seguir sua realidade inventada.
- O que fará se eu entregar-lhe as flores?
- Prepararei o ritual. Tem que ter ritual, senão não há morte.
- Eu não consigo compreendê-la! Por que deseja morrer?
Já estava envolvida demasiadamente na história de Haia.
- Não deve mais fazer perguntas. Entregue-me as flores e vá se embora. Ou nunca mais será a mesma diante da sua incompetência de viver. O tempo está esgotando, preciso preparar o ritual, antes de deixar-me.
Entregou trêmula as flores e com as pupilas dos olhos dilatas por lágrimas; acabou-se sua Tabula Rasa.
Haia agradeceu com um sorriso pálido e disse:
- Eu que sou talassofóbica, adentrarei o meu pélago.
Deu as costas e seguiu em passos fortes, pesados e rápidos.
Não havia como não segui-la, não havia como ir para casa dormir, após encontrar uma menina com palavras desafiadoras, dizendo que precisa preparar a sua morte.
A seguiu.
Haia tinha cabelos loiros encaracolados, uma pele muito branca, lábios sem sangue, olhos pretos amarelados, baixa estatura e aproximadamente doze anos de idade.
Ela precisou correr para poder alcançá-la; imaginou que a menina não soubesse que estava sendo seguida, mas ela sabia.
Após minutos de andanças, becos e becos, trilhas e trilhas; Haia pára em uma rua sem saída, sem luz, sem presenças e começa a preparar o seu ritual.
Ficaremos nesse momento de longe a observando.
A menina acendeu as velas, despe talou um pouco das flores e ajeitou ao lado das velas o que sobrou. Chorou como se sentisse um “leguelhé”. Tirou uma navalha da meia e cortou os pulsos, dessa vez sem choro, sem desespero, passivamente, como se não sentisse dor.
Ouve-se um grito, não era de Haia, era dela que tentava fazer com que a menina parasse.
Exclamou diversas vezes: “pare, por favor, pare”.
E Haia pediu para ela não se aproximar, e soou já quase em posição dorsal e quase sem sangue e com um leve sorriso:
- Obrigada por ter vindo, era preciso um choro desesperado e de perca, para o ritual.
Não sinta por mim. Você também está morta. Viver, por fim, acaba nos fazendo morrer. Eu abortei o meu caminho e você está prejudicando o feto, até ele por si só, abortar-se.
É o meu escaton e para você a epifania.
Já não havia mais sangue para mantê-la viva, não havia mais voz para os seus mistérios, não havia mais nela a sua parte Haia. A menina a libertou para a vida e matou a sua Haia.
Jamais poderia ser a mesma, presenciou um suicídio, talvez de uma parte de si mesma, talvez o seu próprio suicídio ou ainda, sua renascença para o viver.
Com a menina ainda no colo, disse essas palavras como uma prece:
“Jorra o teu sangue no meu eu.
Entre com suas entranhas em minhas entranhas.
Flui com a sua leveza a minha palpitação.
Invada-me com os seus órgãos, os meus sentidos.
Quebre o meu mundo com suas avalanches decodificadas.
E por fim, faça-me esquecer de me prometer à vida e vivê-la.”
E mais que nunca desejou entender o humano, clamou:
“Quero ter a perdição como guia, para desvendar o segredo da existência humana. Já que para fazê-la é preciso entrar em um descaminho”.
Aquela sexta-feira de frio intenso e vento úmido, com uma menina suicida, fizeram com que eclodisse o seu espírito opaco, para restituir toda a sua alma brilhante.
Era a sua epifania, mas antes, o seu estacon.

Daniella Paula

Agradeço à Érica, sempre gentil e poética.

Agradeço vocês, pelas boas palavras, pelos sensíveis olhos, pela doce cumplicidade!

Um beijo do tamanho da saudade que eu estava daqui.

A dor de Ser.

2008-05-18T11:22:00.000-07:00

Hoje não há introdução. Não há nada com exatidão, então ficaremos com o silêncio das palavras, e as entrelinhas pertecem a vocês.

"Não há amor de viver sem desespero de viver".

A dor de Ser.

Eu poderia suportar qualquer dor que não fosse essa dor criada por mim.
Ela pulsa, geme, grita e agoniza. E não sai lágrimas, e não dói o corpo.
Machuca e não sangra.
Sinto-me suja como as ruas após a grande ventania.
Quero limpar-me o seio com pingos de vela escaldante de quente.
Quero correr para outros mundos que não me dilaceram como esse.
Conhecer novas artes que não me tortura como essa que estou a pintar.
Quero respirar novos ares que não sejam esses que estão a me sufocar.
Voar, voar... Até o mais infinito estar. Estado de graça, estado puro e primitivo do meu ser.
Comer o liquido branco da barata; entender o amor no seu mais deformado estado, sem moldes, sem parasitas, apenas com a dor de nascer e nada entender. Pois a dor de entender fere mais.
Quero habitar o nada e limpar-me deste tudo que tanto me coroe.
Transgredir a um sagrado e livrar-me das ânsias mundanas.
Quero viver em outro eu que não seja o meu.
Desejo o meu pélago, o meu mais profundo coexistir.
Pois não agüento mais essa dor de deparar com as surpresas do meu existir.
Dói e fere ficar aqui.
Quero deixar de tragar esse inteligível mundo. Para poder aspirar ao entendimento do meu eu paleolítico.
Como causa susto viver... Como causa susto o que foge da compreensão.
Não quero a morte porque ela é pouco e fácil. Quero a tarefa mais difícil, quero entender o meu oficio.
E assim viver na pacata e bucólica paz, pois não desejo mais o aprendizado do espírito aflito. Eu abro mão dele, para respirar a embriaguez de puro dos santos.
O santos aliviam as dores, e dói Ser.

Daniella Paula.

A PAIXÃO DO SERESTEIRO

2008-05-08T04:25:00.000-07:00

Bom Dia! =)

Acordei apaixonada pela noite! =D

Falaremos então, da paixão do Seresteiro.

Boa leitura!

A Paixão Do Seresteiro

Lá se vai o seresteiro da noite
Disvirginar a madrugada.
Esse é o seu papel de ser,
E ele todos os dias ao pôr do sol
Realiza o seu teatro.
Apaixona-se e faz apaixonar.
Encanta e é desencantado.
Ama e faz ser amado.
Mas tudo se finda no primeiro raio de sol.
É quando ele volta a ser o homem preso em sua gaiola.
Esquece a dureza da liberdade,
E acostuma-se com o conforto das algemas.
Na anunciação da aurora,
Seus olhos choram, já com a saudade da noite.
E quando se vê abrindo seus olhos, nada quer enxergar.
Quer ver apenas a escuridão poética da noite.
Não deseja o calor do dia,
Porém se enlouquece de tesão com o frio da madrugada.
Entristece-se com o café preto, amargo e caótico que representa a manhã.
Endurece-se com o cantar dos pássaros que avisam o seu percurso do dia.
Enquanto a banal platéia se alegra com o nascer dos primeiros raios de sol,
O seresteiro se enfurece com a ardente esperança inventada.
Ele gosta é a da noite, cria da sua costela.
Gosta é da madrugada, sua magrela recalcada.
Gosta das suas paixões instantâneas;
Dos seus instantes repentinos de êxtase sagrado;
Das suas serenatas em noites de lua cheia;
Do seu vinho doce e quente;
Dos raios mais perceptivos durante a escuridão;
Ele gosta é do seu teatro.
Ama o manto negro da noite e o sereno da madrugada.
O silêncio do escuro.
A solidão da lua.
O sagrado da boêmia.
A exaltação da superação de mais um dia que a noite traz.
Ama o descanso do fim do dia.
O murmúrio dos fantasmas noturnos.
A canção do vento cantada com o obscuro.
Os compositores sonâmbulos.
Os andarilhos sem rumo, sem nomes e sem lares, traiçoeiros e vulgares.
As ruas vazias, distantes da multidão do dia.
O céu da noite, quando ele tem estrelas e quando não as tem.
Porque entende que o céu da noite é sábio o suficiente para saber, quando deve e quando não deve, soltar suas meninas.
O seresteiro detesta a farsa das prostitutas da tarde.
E se encanta com as suas pernas de fora durante a noite.
Não suporta a forma de ganhar dinheiro durante as manhãs.
Idolatra os poetas e cantores noturnos, que passam o dia dormindo;
Assim como idolatra a insônia dos andantes.
E o perigo dos amantes.
Vibra com os olhos cansados percorrendo linhas e linhas, de um livro lido durante o “chegar a casa”.
Excita-se com os perfumes fortes e misturados dos boêmios.
Enjoa-se com o cheiro cítrico das manhãs e das tardes.
Fascina-se com o silêncio dos apreciadores da madrugada.
Enfurece-se com o barulho escaldante da fábrica ligada.
Ele só sente o sabor da comida a noite, quando é possível apreciá-la sem a pressa do almoço.
O seresteiro enche seu peito de paz ao ver os sonos das crianças.
E de vida ao ver o choro do recém-nascido e a perca de sono dos seus pais.
Os automóveis correndo em direção contrária e correndo, porque na madrugada é possível.
Na madrugada tudo é possível.
E quando surge o raiar do dia, o seresteiro sente uma dor no cotovelo, uma melancolia de falsa esperança, uma enxaqueca inventada, uma angústia sem ritmo, uma fome do que não seja óbvio, uma nostalgia.
O seresteiro tem tanto da noite que ambos se confundem.
Ele a tem como paixão, enquanto ela o recebe apaixonada.

Daniella Paula

E o agradecimento de hoje irá ao Senhor Edinásio. Ele diz ser meu apreciador, diz que eu sou "os dedos que falam" e "os olhos que guiam", mas na verdade, ele é quem é uma espécie de "sacerdote" literário em minha vida, e receber qualquer palavra que venha dele é sempre uma honra para mim. Sobre o texto poético, ele o resume em "a embriaguez da noite". Coisas de homem sensível. Quando disse a ele, que postaria o texto aqui, ele logo avisou: Mande cuidarem bem da minha noite e terem sensibilidade ao ler suas palavras. =) Achei isso lindo!

Um agradecimento em forma de sentimento puro a ele.

E muito obrigada a todos vocês! São incríveis acariciadores da minha alma.

Dani.

O Grande Ritual

2008-05-02T09:57:00.000-07:00

Boa tarde minhas senhoras, boa tarde meus senhores!

A Gruta me desmascarou! :p (rsrsrs).
Por mais que a razão literária e hermenêutica nos dizem para não julgar o autor pelo texto, não tem jeito, por mim, acaba sendo um reflexo.

Bem, eu não consegui fazer algo que relate o que foi o Show de Maria Bethânia e Omara Portuondo. Mas como tentei e disse que voltaria para contar, postarei alguma coisa que as palavras conseguiram expressar.
E o que eu não consigo dizer é mais importante.
Portanto, ficará aqui apenas o que a minha sensibilidade (com uma dose exorbitante de “fã-nátismo-bethânico”) conseguiu descrever.
Desculpam-me a minha falta de capacidade de relatos grandes. Esse show ultrapassou os meus limites de Estar. Atingiu o meu limite de Ser. E me adentrar e exteriorizar o que há dentro é sempre muito difícil para mim. Dessa vez, espero compreensão.

Que vocês gostem do espetáculo de Dona Maria e Dona Omara, contado por Daniella. =)
Bom show, senhores!

O Grande Ritual

E como um vulcão borbulhante de fogo movediço ela entrou em seu território.
Fez-se então, os delírios dos outros.
Não há que não entre em transe ao vê-la em seu palco iluminado, e seus olhos vestidos de dourado, seu corpo transcendendo toda leveza que possa existir. Ela nos fazendo coexistir.
Sua voz que nos arrebata a outras infinitudes.
E ela canta.
Canta como se estivesse fazendo um amor sagrado, num templo pagão.
E as suas mãos...
Suas mãos dançam em direção às faíscas deixadas pelas palavras. Assim elas tomam voz.
E quando faz silêncio, sentada ao contemplar o papel de ser da outra, ela nos permite o êxtase de saboreá-la sem letra.
E o coração palpita com a agonia de não poder tocá-la. Mas a razão agradece por esse fato, pois sabe que seria invadida pela emoção.
E o sangue ferve em banho escaldante ao senti-la próxima e palpável aos olhos.
E os pés se retorcem com vontade de sair do chão e flutuar juntamente com os pés dela, ao lugar de sua exaltação.
A boca seca por faltar palavras. A boca molha por sobrar sedução.
E ela seduz.
Seduz como a serpente querendo devorar.
Devora como ondas fortes do mar.
Sorri como se fizéssemos parte do seu sorriso.
Ela invade nosso riso.
Ela transborda nossas pupilas de lágrimas.
Interpreta nossos sentimentos, nos amarra com os seus cabelos e nos arremata com as suas pernas.
Incorpora o swing das negras, se retorce como se quisesse sair de si. E sai.
Ali é a entidade pagã, e ao mesmo tempo sagrada.
Ali ela nos permite o puro e o pecado. A perdição e a salvação. O êxtase e a loucura. O grito e o silêncio. O morrer e o renascer. O machucar e o curar.
Depois ela nos toma toda com os seus olhos forjados e seus agradecimentos falaciosos e divinos.
Encosta a ponta dos dedos no chão sagrado, e como se fosse uma menina sorrateira, declama: “Obrigada Senhores!”.
Fecha as mãos, aperta o punho e nos concebe a graça.
E depois se vá, com os dedos apontando o céu. Deixando-nos a glória, e com tanta explosão que não sabemos o que fazer com tudo aquilo depois.
É mais que um espetáculo, é um ritual, é um despersonalizar para se recriar ali.

Salve, salve Bethânia!

Daniella Paula

É pouco, é muito pouco para tudo que vivi. Mas, eis ai um "fragmento" de uma noite sagrada.

Ao final do show, conseguimos (eu e Ângela) um encontro com ela. Foi quando vi a Maria Bethânia humana. Um abraço acolhedor, um sorriso doce e forte, olhos fixos e atenciosos, um cangote cheiroso (rsrs), uma cintura fina, cabelos presos, pés pequenos, baixa estatura (mas para mim continua gigante), uma voz mais rouca e mais grossa do que apresenta e mãos que falam; e que seguraram firmes nas minhas e soaram fé, amor e humanidade.

E os agradecimentos de hoje irão a Deus, primeiramente, por ter nos concebido tamanho Ser Humano. Depois a Iansã que é o orixá de Bethânia, por ter feito tamanha proeza, com tanta leveza. E a Ângela, novamente, por ter me dado a oportunidade de estar com ela, e a Jô que nos colocou tão perto de Bethânia que dava para "comer" seu cuspi (rsrsrs).

Maribeth arrasa!!! É linda em todos os sentidos (Sim, eu consigo achá-la!).

E eu não vejo a hora de estar novamente, em mais um "ritual bethânico"! E dessa vez é rezar, para que a arritmia cardíaca não ataque, ou ataque de vez e eu possa desmaiar nos braços dela...(rsrsrs).

Beijos grandes a todos vocês. Muito obrigada pelo carinho, pelas belas palavras, pelo o entendimento dos meus "eus", por passarem as mãos em meus cabelos e me fazerem tão especial.

Obrigada por rever e reviver comigo =)

Muito Obrigada Senhores!

A gruta.

2008-04-27T20:51:00.000-07:00

Boa madrugada gente bela! =)

Sabem, ainda não consegui algo palpável aos olhos para falar sobre o show da Grande. Portanto, publicarei outra coisa. Até que meus dedos encontrem algo para definir o encontro com MARIA BETHÂNIA.
Por hoje, falarei de outro encontro. O encontro com a Gruta. A gruta interior que há em nós. Essa (talvez) seja a minha. Espero que de alguma forma vocês se encontrem e se percam dentro das suas grutas e dentro da minha gruta.
Lembrando-os que nada aqui é pretensioso. Só quero ser. E quero que vocês sejam, pois aqui NÓS PODEMOS SER!

Conhece-te a ti mesmo e conhecerás o universo e os deuses. (Sócrates)

Mãos a obra senhores:

A GRUTA

Perder-me nessa gruta silenciosa diferencia-me das criaturas que apenas vivem.
Ela me cala perante a sua nebulosa e escura face. Face negra em contraste com o branco pálido.
Quando quebro a máscara que me retém, que me faz ser vista nos olhos dos demais, deparo com essa gruta. Obscura, tempestuosa, lacrimosa, sangrenta e sonhadora gruta.
É ela quem me faz. Não a simbólica máscara bela.
É então, que me quebro em pedaços, para saber em quantos pedaços se faz alguém como eu.
Nada descubro. Somente o escuro. E para se ver no escuro, é preciso fechar os olhos.
A gruta é infinda; cheia de labirintos que nos leva a mais assustadora descoberta.
Surge-se o susto de viver. Surge-se o susto de ser eu.
Às vezes não quero voltar, quero ficar dentro dela, pois me perder nela significa encontrar comigo.
É um duro, denso, intenso e escuro encontro. Mas é ele quem me dignifica.
Quando sinto vontade de abortar o meu caminho, adentro a gruta, é quando ela me pega pelas mãos (que é, juntamente com os olhos, a parte do meu corpo que pensa) e me mostra os deuses. Quando os vejo dentro dela, perco a coragem dessa vontade, pois não ousaria modificar os seus (bobos) desígnios. E acabo por abortá-lo dias, há dias.
Os nossos encontros sangram como a menstruação da lua. Machuca como a navalha do medo. Assusta como o nascer. Porém, enobrece como o doce e rotineiro amanhecer.
As diversas criaturas que há em mim, são soltas quando entro em contato com a gruta. Elas se alegram e gritam como lobos famintos devorando a ovelha.
As ovelhas que sobram, voltam a viver na máscara.
A gruta maltrata, sim. Mas sem ela acharia que teria fim. E o fim nos faz crer que acabou. Ela não me permite isso, quando estamos juntas, percebo o eco, e ele é eterno.
São encontros que me deixam exaurida, me cansa os olhos, tomam a minha voz, comem minha respiração, bebem do meu odor, saboreiam o meu cheiro e que por fim me enchem de perguntas que me fazem viver para obter respostas.
Talvez a gruta seja uma deusa (cada um tem uma deusa dentro de si, sendo assim), pois é ela quem me salva. E tem o mesmo veneno e quentura materna; coisas de deusas.

Ao revirar da minha consciência para dentro do meu corpo, do meu espírito, encontro a gruta. Ela não sorri muito, mas percebe-se o brilho em seus olhos a me ver chegar. Nunca puxa uma cadeira para eu sentar, ela tem o propósito de fazer com que o encontro seja desconfortável, porém quente. Dá-me um líquido amargo para eu beber, chamado lágrimas. E um pote de doce chamado coragem.
Ela, toda imponente, senta-se no chão e me manda permanecer de pé.
Mostra-me a minha face escura, e os labirintos que há nela. Por vezes, sinto muito medo e tenho vontade de voltar. Mas a silenciosa gruta é amiga, e sempre me traz de volta, por mais que ela queira que eu permaneça lá.
Eu me perco dentro dela, em todos os nossos encontros. E tenho muito medo de me achar. E vivo nesse conflito do medo de me perder e do medo de me encontrar.
Quando saio da gruta, saio sensibilizada com os caminhos, perco a vontade de abortá-lo. Sinto prazer em meu odor e repudio o meu cheiro. Passo a gostar do escuro e a preservar a luz. Eu me torno o seu prosélito. Ela se torna a minha pastora.
Conseqüentemente, isso é promulgado. Os mais sensíveis percebem que com ela eu me encontrei, que com ela eu me perdi.Ela é o infinito que me fará eterna.

Daniella Paula

Essa uma exaustão de alma. Como já disse por aqui, não espero a compreensão, isso é demasiado para mim. Busco apenas ser amada, com essa gruta, com esse palco, com essa peça. =)

Relembro as palavras belas de Josemaría Escrivá, que nos diz: O conhecimento próprio leva-nos como que pela mão à humildade.

O agradecimento de hoje vai à VIDA. Que veio hoje com o nome de: Gustavo! Meu lindo sobrinho. Que eu infinitamente já amo. Deus abençoe seus passos na Terra e os seus olhos no mundo.

Obrigada a todos vocês que deixam estrelar os mais belos sentimentos no meu céu.

Com carinho: Dani.

O meu Amado Recife!

2008-04-21T09:16:00.000-07:00

Que saudade disso aqui!

Estive em Recife. Meu Deus! O que é aquilo? Não sei descrever. Talvez meus olhos saibam. Quem olhar para eles, quando eu disser a palavra: Recife! Compreenderá.
Nem saberei descrever tudo que lá vivi, todos que lá conheci, todos e tudo que lá deixei e que na mais doce lembrança veio comigo.
Sinto tanto saudade!
“Saudade são águas passadas que se acumulam em nossos corações, inundam nossos pensamentos, transbordam por nossos olhos, deslizam em gotículas de lembranças que por fim, morrem na realidade de nossos lábios.”

Dona Sophia (Sophia de Mello Breyner) tem a melhor definição sobre essa saudade:
"Num deserto sem água, numa noite sem lua, numa terra nua, por maior que seja o desespero, nenhuma ausência é mais profunda que a tua!"

Tentei fazer algo, com uma literatura um tanto sem base, simplória, inofensiva, modesta, vã e que não chega nem na mais vaga idéia de grandeza e beleza de Recife; para tentar explicar, tão belo e tão forte foi o que lá vivi e senti. Não espero a compreensão, é muito para mim, não mereço tanto. Porém, espero que vocês sintam, pelo menos, umas cócegas nos olhos, uma faísca de luz recifense no coração.

Vamos até Recife:

O meu Amado Recife!

As ondas que deixam suas mensagens poéticas na areia.
O céu azul que se finda dentro de nós, mas que se infinita no seu leito eterno.
As ruas loucas de pensamentos tontos, embriagadas pelo cheiro da maresia.
As longas e árduas ladeiras, fazendo o seu barroco faiscar-se.
A voz negra das esquinas, que canta o eco do estomago.
A pisada das danças que fazem cintilar a beleza dramática do coexistir.
As morenas, as negritas, as azuladas, as negras ouriçadas colam seus corpos esculturais no corpo das esculturas locais. Tornando-as uma só.
A arte crente, orgástica, que nos mostra o talento infindável dos seus filhos prodígios.
Os seus poetas célebres, os seus poetas andarilhos, sua literatura de cordel, seus dedos mágicos, tudo o torna o depósito de pensamentos humanos.
O rio ao lado do mar, o mar ao lado do rio e eu sorrio, porque sobre isso, só o singelo sorriso sabe explicar.
Os vendedores ambulantes que se tornam amantes dos becos e dos mares.
A brisa doce, com gosto de mungunzá e suco cajá.
O vento que dilacera a alma, e que em nenhum outro lugar há de ventar.
O Capibaribe e o Beberibe que o corta, deixando-o em estilhaços de água lacrimais e inebriante de luz.
Seu povo honroso, sua brasília teimosa; seus órgãos sujos, em contraste com seus poros imaculados.
Brennand e sua floresta, seu oxóssi de mistério, sua mente de luxúria, suas mãos de loucura, encantam a cidade, desvirginada pelo seu sexual puro.
Os inteligentes navios ancorados. Os sábios pescadores descansados.
E o mar...
Ah, o mar!
Ele que nos quebra com seu aconchegante abraço; que nos dá rasteira com suas coxas grossas; que nos ama com seu órgão quente; que nos beija com sua boca salgada; que sussurra ao “pé” dos nossos ouvidos sua louca e inconstante música; que entranha suas entranhas em nossas entranhas; que faz da sua calma um estardalhaço; que pinta em seu céu sua obra de arte azul nostálgica; que declama na areia suas poesias falácias; que limpa nossas diversas almas e arrebata nosso frágil espírito.
Ele. Ele único e soberano, perto de nós, frágeis mutantes.
O homem grande, a mulher gigante. O deus Posêidon, a deusa Iemanjá. Ambos se incorporam e tornam um só: O mar, o mar.
E pode haver outros mares, mas nenhum igual ao de lá.
Vivo a imaginar, o dia em que poderei voltar a ficar no seu corpo colada, como o baobá enraizado na sua terra.

Daniella Paula

Depois que voltei, escrevo todos os dias. Gostaria de postar tudo aqui, mas é pretensão demais. E vocês enjoariam de tanto amor ao mar, a Recife, às ondas, às ruas, às pontes, às pessoas...

Obrigada pelo carinho aconchegante de todos. Depois, postarei sobre o GRANDE SHOW DE MARIA BETHÂNIA - Minha Primavera maior.

E os agradecimentos de hoje irão, primeiramente, a Recife, essa cidade contaminada de luz e expressão.

Depois a minha amada Jô, que foi uma mãe, uma amiga, uma companheira, uma amante de Bethânia (com ela deu pra dividir...rsrs), uma faísca de engrandecimento, um turbilhão de amor. Depois a Orelly, que acima de tudo foi um forte e intenso pai. Foi, é e será para sempre. Sem palavras para definir o quanto me ajudou. Mesmo calado. A Neili e ao Cláudio, que foram fantásticos em tudo. Na companhia, nas loucuras, nas percas, no quarto, nos cafés da manhã (apesar de eu sempre acordar mais tarde e eles já terem tomado...rsrs), nas andanças, na compreensão das diferenças, nos meus delírios e escândalos. Vocês são divinos! A Lúcia, que além de linda, é uma carinhosa anfítriã, uma guerreira sorridente. Talvez eu não tenha me dedicado à ela, como ela merecia, peço sinceras desculpas, mas é que lá não tinha razão, apenas êxtase de emoção por tudo. A querida Genita, que apesar de estar somente um dia com ela, foi o dia. Me acolheu como uma roupa quente em dias de inverno, me proporcinou o mais nobre carinho. E enfim, para fechar com chaves de ouro... Ângela! Simplesmente, minha anja. Em todos os instantes. Obrigada por TUDO!

Obrigada a cada um que passou por mim, que me sorrio, que me abraçou com verdade, que apertou a minha mão, que me olhou com atenção, que me dirigiu palavras tão calorosas. Foram muitos!

À Bethânia é amanhã, ou depois. Porque ainda não me recuperei. =)

Um beijo do tamanho do mar, com a beleza de Olinda, cheio de luz como o Recife.

Dani.

A liberdade é a possibilidade do isolamento. Se te é impossível viver só, nasceste escravo. Fernando Pessoa.

2008-03-28T20:43:00.000-07:00

Boa Noite Meninos, Boa Noite Meninas!

Demorei, mas aqui estou.

Como hoje o dia foi cheio de multidões para mim, até agora a pouco, postarei algo mais "só". Não que seja esse meu exato estado de espírito, porém, o meu desejo de alma de ficar "cá comigo mesma". AMO o calor humano, entretanto adoro o silêncio do corpo frio. Peço que não confudam com egoísmo, pois como já dizia Pascal O egoísta odeia a solidão.
Ficarei cá, não só comigo mesma, mas na companhia deliciosa e poética de vocês.

Aqui nós podemos ser...

Mãos a obra!

As pessoas fogem da solidão quando têm medo dos próprios pensamentos.
(E. Veríssimo)

Esse primeiro poema que postarei é de minha autoria. Desalinhos... Desalinhos... Desalinhos... Grito do Inconsciente. Nada mais que isso.

E não avaliem (como se isso fosse possível) a obra pelo autor, mas sim, pelo "eu-lírico" dela.

Espero que ao menos me julguem. =)

O meu número, a minha peça.

Esse é o meu número, a minha peça.
E eu não importo com a sua opinião.
Estou aqui rasgando os meus traços, porque estou cansada da minha imagem.
No momento estou enjoada da rotina de ser eu.
Então, quero que saiba que esse é o meu número e a minha peça.
Quero que vá para um lugar distante com a sua.
Porque aqui, o cenário é só meu.
Aqui, eu posso andar nua, posso fazer minha poesia, posso declamar meus versos, amar da minha forma, não importar, e importar quando preferir.
Aqui, eu posso roubar no jogo, porque o jogo é meu. E posso enganar, e posso brincar, e sorrir, chorar, e espernear, cantar, xingar, gozar, brindar, e fazer um monte mais de verbos no infinitivo. Mas o que eu mais gosto daqui, são os verbos no imperativo.
Bata-me, xinga-me, coma-me, rasga-me, beba-me, abraça-me, beija-me, cante-me.
Esse é o meu número, a minha peça.
Eu sou a protagonista e a diretora.
Então, pouco me importa, a sua hipócrita opinião.
Estou nesse momento gritando de dor... E ao mesmo tempo sorrindo do descompasso.
Porque eu não me importo com o seu compasso.
Tudo aqui é estardalhaço!
Fique com seu cabelo arrumado, pois o meu é desorganizado, tingido e avermelhado.
Deixe-me com as minhas unhas ruídas, elas mostram a minha personalidade, e fique com as suas fragilidades.
Não julgue meu quarto, ele não está desarrumado, a “arrumação” é relativa.
Deixa-me com a minha alegria inativa.
Porque esse é o meu número, a minha peça.
Pouco me importa que você se despesa.
Vá, fique com seus amores, que eu fico com as minhas paixões.
Fique com seus perdões, e com as minhas ilusões.
Faça seus padrões que os quebro em meu palco.
Construa sua multidão;
E eu ficarei aqui, com a minha doce forma de solidão.
Porque esse é o meu número, a minha peça.
Daniella Paula.

O próximo é de uma escritora chamada Oriza Martins, chama-se "Encontro Marcado". Tenho lido coisas surpreendentes dessa Senhora. E por mais que nesse poema, ela tenta protelar o encontro com a solidão e vê o mesmo como uma penosa obrigação, ela retrata lindamente esse encontro necessário. Espero que gostem...

Quero atrasar... demorar...
A este encontro faltar.
Gostaria de adiar
O momento implacável
De um encontro já marcado
Em pouco - ou nada - amável.
Talvez o ponto final,
A derradeira parada,
Epitáfio da esperança,
De minh’alma já cansada.
Talvez um céu sem estrelas,
Quiçá um jardim sem flores,
Onde o canto se faz mudo,
Mausoléu dos meus amores.
Como viver sem sentir
O esplendor da natureza
A tortura dos amantes,
Alegrias e tristeza?

E como passar meus dias
Distante dos beijos teus,
Sem nenhuma companhia
Amargando um adeus?
Assim, tento protelar
A penosa obrigação
De ir a este encontro...
Encontro com a... solidão.

Finalizaremos com quem melhor fala por mim: Clarice Lispetor.

Minha força está na solidão.
Não tenho medo nem das chuvas tempestivas
nem das grandes ventanias soltas,
pois eu também sou o escuro da noite.

Obrigada! Obrigadíssima! Obrigadinha!

E os agradecimentos de hoje vão aos que fizeram da noite de ontem e de hoje, belíssimas noites: Minha irmã de alma, de fé e de espírito Neiva; minha irmã de sangue, de amor e de cumplicidade Gi; Dona Irene, meu carinho em forma de gente, meu respeito, minha admiração; ao Vítor Medeiros que nos proporcinou ontem um êxtase sagrado, através da sua sensibilidade, seus poemas e sua voz; e em especial para o dia de hoje, ao meu irmão Israel, que está a completar seus 30 anos de vida digna, honrada e forte... Muito Obrigada meu irmão por nos dar exemplos tão cheios de base por 30 anos!

Obrigada a todos vocês que me enchem de carinho, amor e alegria.

Um beijo do tamanho da lua. Agradeço a companhia.

Fiquem com Deus, ao som das asas dos anjos!

Dani.

Bethânia!

2008-03-22T13:54:00.000-07:00

Porque ela é uma espécie de força em minha vida.

Ela é a Rainha principal, do palco que mais respeito.
A entidade humana.
A sensibilidade divina para os profanos.
Os ventos mais fortes e arrebatadores de Iansã. As marés mais densas e suaves de Iemanjá.
As águas mais puras, das nascentes mais férteis de Oxum.
É o meu riso suave e verdadeiro ao vê-la.
É a inteligência.
Os bons ouvidos.
A vitória em forma de voz.
Ela canta a minha vida. Ela traduz meus pensamentos.
Bethânia faz parte de mim, não como uma fã e um ídolo, mas como um poeta apreciando a dor e o belo.
“Ela é tão eu que nos confundimos, salve Bethânia...”

Breve Biografia Poética:

A terça-feira do dia 18 de junho de 1946, era diferente. Desde manhã se sentia um gosto na boca de brisa quente, um perfume de flores do campo por toda parte, o dia tinha cor de frutas frescas, o céu estava azul como o mar, apontando em algumas nuvens sinais de tempestade, o mar estava caymmiano, ou seja, poético e vigoroso, e suas ondas anunciavam à área da praia a chegada de uma nova força a Terra.
Por volta das 16h Iansã sai das florestas africanas e vem ao Brasil, mais exatamente na Rua Conselheiro Saraiva, número 39, antiga Rua Direita, em Santo Amaro da Purificação, na sagrada Bahia, se preparar para trazer à terra brasileira o seu melhor vento, seu mais luminoso raio, a sua filha célebre, que tanto se parece com ela.
A Dona dos Raios e dos Ventos convida a todos os orixás para participarem da festa, festa sagrada. Tocam atabaques, Iemanjá canta no mar com suas ondas, Oxum enfeita o leito que vai receber a Pequena, e Nossa Senhora Aparecida vai até Dona Canô passar-lhe as mãos sobre a cabeça para acalmá-la das dores do parto.
Às 16h40min nasce a Estrela Maior.
Cujo nome, tão encantado nome, foi dado pelo o irmão Caetano. Inspirado em uma música. Dessa inspiração surgiu-se MARIA BETHÂNIA! Uma canção que se deu a mais bela voz.
A pequena sonhava com os palcos. E dizia que um dia estaria neles.
Sonhos nunca são em vãos. E a miúda entidade humana já tinha seus poderes de ver além.
Aos 13 anos “sobe” a um palco, em “off” ninguém a via, mas todos a sentiram; cantando a música: Cadência do Samba.
Descobriu-se ali.
O restante são as demais estrofes dessa história poética da nossa Maricotinha.
A substituição de Nara Leão, o Carcará, a forte personalidade, o novo conceito de beleza, os seus cabelos lindamente desarrumados, sua voz forte e guerreira, sua maneira de flutuar no palco, seus pés descalços, suas roupas brancas, sua fé, seus brasis, seus poemas, seu Ser arrebatador.
Uma predestinação em fazer os outros felizes. Em transmitir amor, paz e muita (muita) força.
A Rainha dos palcos. O deslumbre dos raios e a coragem das águas.
Ela é união dos quatro elementos. Ela é a magia da Bahia.
E se hoje ela é branca na poesia, é negra demais no coração.
Maria Bethânia Vianna Telles Velloso, 61 anos de canto, poesia e inspiração.

Maria Betânia
Composição: Capiba

Maria Betânia Tu és para mim A senhora do engenho
Em sonhos te vejo Maria Betânia és tudo que eu tenho

Quanta tristeza sinto no peito

Só em pensar Que o meu sonho está desfeito

Maria Betânia Te lembras ainda Daquele São João

As minhas palavras Caíram bem dentro do teu coração

Tu me olhavas com emoção

E sem querer Pus minha mão em tua mão

Maria Bethânia Tu sentes saudade De tudo, bem sei

Porém também sinto

Que nunca te dei Beijo que vive com esplendor

Nos lábios meus

Para aumentar a minha dor

Saudade do beijo Maria Betânia

Eu nunca pensei

Acabar tudo assim Maria Betânia Por Deus eu te peço Tem pena de mim. Hoje confesso com dissabor Que não sabia Nem conhecia o amor

"Para onde vai a minha vida e quem a leva?Porque eu faço sempre o que não queria?Que destino contínuo se passa em mim na treva?Que parte de mim, que eu desconheço, é que me guia?"
Maria Bethânia.

Obrigada Senhores!

Daniella Paula.

E os agradecimentos de hoje vão a minha querida amiga Angela, que irá me acompanhar ao grande espetáculo da nossa amada Bethânia em Recife, ela que tem feito de tudo para que estejamos lá. A Joana que é uma fã muito especial de Bethâ, e que está nos ajudando muito a ir até ela. E ao Júlio Franciscato que tanto admira o meu encanto pela a deusa da MPB, e ainda me ajuda nas minhas idéias loucas. =) Vocês são uns dilúvios de emoção em minha vida. Obrigada de coração Angela lindona, Joana educadíssima e prestativa (na qual não vejo a hora de poder agradecê-la olhando nos seus olhos) e Júlio amado. Meus Bethamaníacos de alma.

Beijos maricóticos a todos!

2008-03-20T22:58:00.000-07:00

Boa Noite! Ou melhor, linda noite! Aqui pelo menos, um friozinho acolhedor, Drummond me fazendo companhia, chocolates e café com leite e Enya com a sua lírica bem ao pé do meu ouvido.
Tem coisa melhor? Tem, sim. Poder dividir com vocês emoções, gostos, idéias, ideais, bobagens, sonhos; enfim o que quisermos Ser.

Para essa noite deixarei Vinícius de Moraes e sua suavidade, e depois publicarei um singelo texto- poético da minha autoria, falando da Bossa-Nova e do Nosso Brasil Brasileiro. Espero que gostem.

A Brusca Poesia Da Mulher
Vinícius de Moraes

Minha mãe, alisa de minha fronte todas as cicatrizes do passado
Minha irmã, conta-me histórias da infância em que que eu haja sido herói sem mácula
Meu irmão, verifica-me a pressão, o colesterol, a turvação do timol, a bilirrubina
Maria, prepara-me uma dieta baixa em calorias, preciso perder cinco quilos
Chamem-me a massagista, o florista, o amigo fiel para as confidências
E comprem bastante papel; quero todas as minhas esferográficas
Alinhadas sobre a mesa, as pontas prestes à poesia.
Eis que se anuncia de modo sumamente grave
A vinda da mulher amada, de cuja fragrânciajá me chega o rastro.
É ela uma menina, parece de plumasE seu canto inaudível acompanha desde muito a migração dos ventos Empós meu canto. É ela uma menina.
Como um jovem pássaro, uma súbita e lenta dançarina
Que para mim caminha em pontas, os braços suplicantes
Do meu amor em solidão. Sim, eis que os arautos
Da descrença começam a encapuçar-se em negros mantos
Para cantar seus réquiens e os falsos profetas
A ganhar rapidamente os logradouros para gritar suas mentiras.
Mas nada a detém; ela avança, rigorosa
Em rodopios nítidos
Criando vácuos onde morrem as aves.Seu corpo, pouco a pouco
Abre-se em pétalas... Ei-la que vem vindoComo uma escura rosa voltejante
Surgida de um jardim imenso em trevas.
Ela vem vindo... Desnudai-me, aversos!Lavai-me, chuvas! Enxugai-me, ventos!Alvoroçai-me, auroras nascituras!
Eis que chega de longe, como a estrela
De longe, como o tempo
A minha amada última!

*Esse poema me traduz, me retrata, me toca. Sua bênçao capitão do mato! Vinicius é um guia em minha vida.

Minha Bossa, Meu Brasil

Cadê o Brasil da Bossa?
Onde Ary deixou o Brasil Brasileiro?

Será que ele a escondeu num canto no Pelourinho? Ou em uma elegante Rua de Copacabana? Ou terá dado a Vinicius e ele o embrulhou bem embrulhadinho e escondeu pelas tardes de Itapoã?

Bem, não sei bem.
O que sei é que quero a minha Bossa e o meu Brasil, novamente brasileiro.
Quero dar um forte abraço na mulher nova, que está a completar seus 50 aninhos.
Uma moça! Talvez desvirginada, mas eternamente moça!
Chegou aos 50 com um corpo escultural, uma voz suave, um violão bem afinado debaixo do braço esquerdo e um bocado de livros em baixo do sovaco.
Ainda na pele aquele perfume forte e inebriante de Nara e João Gilberto.
E com o tom da pele de Tom, com os chopes de Jobim.
Com o mesmo brilho nos olhos; brilho de Chico, de Buarque e até de Hollanda.
Chegou aos cinqüenta com o gosto da Doce Pimenta.
Ainda com um pouco de tristeza, mas como dizia o poeta, pra fazer um samba com beleza é preciso um bocado de tristeza.
Ah, minha Bossa, menina trigueira, mulata brejeira.
Você que fez redescobrir o Brasil.
Numa época de guerra, e de amores mil.
Eu sei que vou te amar, por toda a minha vida.
Porque tu és a minha mais velha menina.

Bem, não sei bem.
O que sei é quero ver o Brasil dos meus brasis.
Quero poder tirar novamente, a mãe preta do cerrado.
E colocar o Rei congo no congado.
Quero o Brasil que saiba que é Brasileiro.
O Brasil de vários tambores.
Quero o Brasil de muitos amores.
Quero rever o Brasil segundo o padre Simão, que afirmava que aqui era o paraíso terrestre. Mesmo que para isso, assim como ele, eu tenha que ir ao tribunal da santa inquisição. Ser julgada e apedrejada por querer amar algo que não seja em vão.
Ah, meu mulato inzoneiro, meu homem sertanejo, minha baiana de saia rodada, meu mineiro que come queitinho, meu forte paulistano, meu malandro carioca... Onde está sua garra contra a derrota?!
Eu quero te ver de novo como um trovador, fazendo suas belas cantigas de amor.
Se for necessário, para voltar a ser brasileiro,
Venha meu Senhor Brasil, volte para caantiga, para o sertão, deixa por aí a violência, o sem pão. E redescubra os brilhos e ânsias dos seus filhos prodígios, desejando que volte a ser brasileiro, de verdade, de coração.
Polpa – me homem, de desencantar.
Deixe-me acreditar nos velhos carnavais, nas velhas vanguardas, nas suas boas músicas, nos seus verdadeiros filhos, em Caymmi, no seu mar.
Devolva Ary, o nosso Brasil Brasileiro.
Estou farta do Brasil brejeiro.

Daniella Paula.

*Gosto desses pequenos mimos da alma. Não sou escritora, poetisa e nem tenho essas pretensões, mas por vezes me deparo com essas vontades de me expressar. Adoro escrever, para mim é um refúgio.

Os agradecimentos de hoje vão ao Senhor João Carlos Silva Cardoso por ter me enviando um belo texto de "boas-vindas" em meu e-mail, após eu ter dito que voltaria ao blog. Um grande um Homem uma linda mente!
E ao meu querido amigo Flávio, apesar ser "apenas" virtual, todos os dias passa as mãos nos meus cabelos, acarecia minha face e me faz sentir ainda mais amada. Pedi uma idéia do que iria publicar hoje, ele logo me lembrou do poema de Vinícius que tanto retrata a minha vida. Obrigada Flávinho! Gosto MUITO de você!

Obrigadíssima Senhores (como diria Maricotinha) por estar revivendo comigo!
Tenham uma boa madrugada e uma sexta-feira santa de paz, amor, união e de Jesus no coração.

Beijos... Com carinho: Dani.

As Boas Vindas

2008-03-20T10:30:00.000-07:00

"Quando rever é reviver..."

Fiquei alguns minutos pensando no título para esse novo "canto de refúgio", foi quando me veio a mente um poema de Clarice Pacheco:

"Quando rever é reviver.

Preciso reviver, eu bem sei,

mesmo que só na lembrança,

voltar à minha antiga casa,

rever a minha infância

e todos os momentos felizes que lá passei."

Inspirador!

Não só pelo poema, mas também por mudanças significativas na minha vida, uma ânsia de querer reviver para poder reconstruir, e para isso a necessidade de rever. Deu-se o nome do blog.

Convido vocês a rever comigo... E juntos reviver!

Sejam bem vindos! Aqui nós podemos ser...

PS. Refiz esse blog porque perdi a senha do outro com o mesmo nome. Desculpam-me a minha ausência e obrigada sempre pelo carinho. Dani.