Boa Noite! Ou melhor, linda noite! Aqui pelo menos, um friozinho acolhedor, Drummond me fazendo companhia, chocolates e café com leite e Enya com a sua lírica bem ao pé do meu ouvido.
Tem coisa melhor? Tem, sim. Poder dividir com vocês emoções, gostos, idéias, ideais, bobagens, sonhos; enfim o que quisermos Ser.

Para essa noite deixarei Vinícius de Moraes e sua suavidade, e depois publicarei um singelo texto- poético da minha autoria, falando da Bossa-Nova e do Nosso Brasil Brasileiro. Espero que gostem.

A Brusca Poesia Da Mulher
Vinícius de Moraes

Minha mãe, alisa de minha fronte todas as cicatrizes do passado
Minha irmã, conta-me histórias da infância em que que eu haja sido herói sem mácula
Meu irmão, verifica-me a pressão, o colesterol, a turvação do timol, a bilirrubina
Maria, prepara-me uma dieta baixa em calorias, preciso perder cinco quilos
Chamem-me a massagista, o florista, o amigo fiel para as confidências
E comprem bastante papel; quero todas as minhas esferográficas
Alinhadas sobre a mesa, as pontas prestes à poesia.
Eis que se anuncia de modo sumamente grave
A vinda da mulher amada, de cuja fragrânciajá me chega o rastro.
É ela uma menina, parece de plumasE seu canto inaudível acompanha desde muito a migração dos ventos Empós meu canto. É ela uma menina.
Como um jovem pássaro, uma súbita e lenta dançarina
Que para mim caminha em pontas, os braços suplicantes
Do meu amor em solidão. Sim, eis que os arautos
Da descrença começam a encapuçar-se em negros mantos
Para cantar seus réquiens e os falsos profetas
A ganhar rapidamente os logradouros para gritar suas mentiras.
Mas nada a detém; ela avança, rigorosa
Em rodopios nítidos
Criando vácuos onde morrem as aves.Seu corpo, pouco a pouco
Abre-se em pétalas... Ei-la que vem vindoComo uma escura rosa voltejante
Surgida de um jardim imenso em trevas.
Ela vem vindo... Desnudai-me, aversos!Lavai-me, chuvas! Enxugai-me, ventos!Alvoroçai-me, auroras nascituras!
Eis que chega de longe, como a estrela
De longe, como o tempo
A minha amada última!

*Esse poema me traduz, me retrata, me toca. Sua bênçao capitão do mato! Vinicius é um guia em minha vida.

Minha Bossa, Meu Brasil

Cadê o Brasil da Bossa?
Onde Ary deixou o Brasil Brasileiro?

Será que ele a escondeu num canto no Pelourinho? Ou em uma elegante Rua de Copacabana? Ou terá dado a Vinicius e ele o embrulhou bem embrulhadinho e escondeu pelas tardes de Itapoã?

Bem, não sei bem.
O que sei é que quero a minha Bossa e o meu Brasil, novamente brasileiro.
Quero dar um forte abraço na mulher nova, que está a completar seus 50 aninhos.
Uma moça! Talvez desvirginada, mas eternamente moça!
Chegou aos 50 com um corpo escultural, uma voz suave, um violão bem afinado debaixo do braço esquerdo e um bocado de livros em baixo do sovaco.
Ainda na pele aquele perfume forte e inebriante de Nara e João Gilberto.
E com o tom da pele de Tom, com os chopes de Jobim.
Com o mesmo brilho nos olhos; brilho de Chico, de Buarque e até de Hollanda.
Chegou aos cinqüenta com o gosto da Doce Pimenta.
Ainda com um pouco de tristeza, mas como dizia o poeta, pra fazer um samba com beleza é preciso um bocado de tristeza.
Ah, minha Bossa, menina trigueira, mulata brejeira.
Você que fez redescobrir o Brasil.
Numa época de guerra, e de amores mil.
Eu sei que vou te amar, por toda a minha vida.
Porque tu és a minha mais velha menina.

Bem, não sei bem.
O que sei é quero ver o Brasil dos meus brasis.
Quero poder tirar novamente, a mãe preta do cerrado.
E colocar o Rei congo no congado.
Quero o Brasil que saiba que é Brasileiro.
O Brasil de vários tambores.
Quero o Brasil de muitos amores.
Quero rever o Brasil segundo o padre Simão, que afirmava que aqui era o paraíso terrestre. Mesmo que para isso, assim como ele, eu tenha que ir ao tribunal da santa inquisição. Ser julgada e apedrejada por querer amar algo que não seja em vão.
Ah, meu mulato inzoneiro, meu homem sertanejo, minha baiana de saia rodada, meu mineiro que come queitinho, meu forte paulistano, meu malandro carioca... Onde está sua garra contra a derrota?!
Eu quero te ver de novo como um trovador, fazendo suas belas cantigas de amor.
Se for necessário, para voltar a ser brasileiro,
Venha meu Senhor Brasil, volte para caantiga, para o sertão, deixa por aí a violência, o sem pão. E redescubra os brilhos e ânsias dos seus filhos prodígios, desejando que volte a ser brasileiro, de verdade, de coração.
Polpa – me homem, de desencantar.
Deixe-me acreditar nos velhos carnavais, nas velhas vanguardas, nas suas boas músicas, nos seus verdadeiros filhos, em Caymmi, no seu mar.
Devolva Ary, o nosso Brasil Brasileiro.
Estou farta do Brasil brejeiro.

Daniella Paula.

*Gosto desses pequenos mimos da alma. Não sou escritora, poetisa e nem tenho essas pretensões, mas por vezes me deparo com essas vontades de me expressar. Adoro escrever, para mim é um refúgio.

Os agradecimentos de hoje vão ao Senhor João Carlos Silva Cardoso por ter me enviando um belo texto de "boas-vindas" em meu e-mail, após eu ter dito que voltaria ao blog. Um grande um Homem uma linda mente!
E ao meu querido amigo Flávio, apesar ser "apenas" virtual, todos os dias passa as mãos nos meus cabelos, acarecia minha face e me faz sentir ainda mais amada. Pedi uma idéia do que iria publicar hoje, ele logo me lembrou do poema de Vinícius que tanto retrata a minha vida. Obrigada Flávinho! Gosto MUITO de você!

Obrigadíssima Senhores (como diria Maricotinha) por estar revivendo comigo!
Tenham uma boa madrugada e uma sexta-feira santa de paz, amor, união e de Jesus no coração.

Beijos... Com carinho: Dani.